Il ne s’agissait plus d’une bataille, mais d’un carnage. La brume carmin qui avalait la ligne de front titanesque était autant le fait de la poussière de la terre ocre foulée par une multitude de bottes que de la vaporisation du sang jaillissant de milliers de plaies et de membres amputés.
La plaine de terre ocre s’étalait à perte de vue jusqu’à une chaîne montagneuse. Elle n’était plus qu’un champ de ruines et un charnier. Les combats duraient depuis ce qui semblait une éternité. Mais le dénouement approchait.
Pour Noël, je me devais de vous proposer un récit de saison. Je cherchais une idée originale quand je me suis souvenu de ce conte désespérant d’Anderson : La petite fille et les allumettes. La graine était plantée. Il m’était impossible d’envisager autre chose…et si un élément fantastique changeait la morale de cette histoire ?